Cansado de estar harto

(Málaga 17 de Marzo de 2012)

Esta es la historia de un afortunado, de un triunfador; de un conquistador de metas inmediatas en busca de la definitiva, la última, la que siempre pareces tocar para finalmente escapar entre tus manos. Esto que aquí comienza pudiera ser el relato de alguien al que la vida le parece devolver siempre una sonrisa…esta es mi historia que quiero hacer pública.

Me llamo Juan Toral Sánchez y me acerco a velocidad de crucero a los 28 años. Nací un, para mí ya lejano, 22 de Marzo en Úbeda, un pueblo que se hizo ciudad amamantando el Renacimiento que mira al Sur. El primer guiño que me regaló la vida fue darme la familia con la que me premió. Unos padres modélicos para lo bueno y para lo malo, con sus riñas y muestras de cariño constantes, con sus miedos copiosos y sus alegrías inmediatas, con su poca arena entre tantísima cal para fortificar un coto privado de puertas abiertas. También me dio una hermana mayor intachable que me enseñó el camino a seguir y me hizo todo más fácil; unos primos que fueron amigos con los que jugar todos los domingos memorables en la casa de mis abuelos mientras recibíamos abrazos y atenciones por cada maceta que rompíamos con la pelota.

Una vida que me dio una niñez sana sin sobresaltos, donde tuve la tremenda fortuna de hacer amigos para toda la vida, que pese a la distancia milenaria que nos separa, seguimos en contacto buscando fechas para reencontrarnos y brindar con la eterna penúltima cerveza.

Que me premió con una infancia tan feliz que aún ahora con el paso de los años la recuerdo con una sonrisa dibujada en mi cara.

Sin tener en abundancia, jamás me faltó de nada. No fui un niño caprichoso pero siempre tuve todo lo que necesité (y más).

Con una inteligencia que creía a prueba de bombas fui sacando curso por curso con todo sobresaliente hasta el bachillerato de donde salí con una matrícula de honor que aún descansa en mi habitación natal.

Esa misma inteligencia que vio tambalear unos cimientos que realmente no eran tan fuertes perdiendo su confianza en los seis años (a curso por año pero con periodos que fueron de Septiembre hasta Septiembre, por los novedosos suspensos que fui acumulando) de carrera que estudié en la lustrosa pero deficiente Universidad de Granada para salir con un título, el de Medicina, pero sin oficio ni beneficio, harto de estudiar y pasear fonendo por pasillos de facultad y hospital sin nada que escuchar.

Seis años de carrera premiados con becas de estudio hasta que dinosáuricas asignaturas de 20 créditos  se cruzaban en mi camino y ni en Septiembre encontraban consuelo. Años con la tranquilidad de tener unos padres que me respaldaron económica pero sobre todo anímicamente, que jamás reprocharon nada y que siempre encontraban palabras de ánimo ante el tropiezo a modo de examen de infausto recuerdo. Años en los que sin ser obligado, me autoimpuse la necesidad de compaginar algún trabajo de fin de semana como camarero o en los calurosos y secos veranos de Úbeda de mozo de almacén en un Centro Comercial.

Yo, ese afortunado que se enfrentó a una oposición llamada MIR para sacar plaza y elegir hacer Medicina Familiar y Comunitaria en Málaga, en el “prestigioso” Hospital Carlos Haya del que tanto había escuchado hablar.

El mismo que el 20 de Mayo de 2009 firmó su primer gran contrato que me hace ser un privilegiado: cuatro años de residencia para formarse, aprender (tras siete años de estudio previos que parecen caer en saco roto), lidiar con situaciones incómodas y recompensas inimaginables. Aprender, disfrutar, sufrir con unos pacientes que me han hecho llorar de alegría y de tristeza. Que he salvado vidas y otras no he podido rescatar, que he dado buenas y malas noticia, que me he torturado ante los fallos percibidos y que me he alegrado por mis efímeros éxitos que tan pronto quedan atrás en este atroz mundo de la Medicina.

Yo que he tenido la suerte que muchos de mis amigos no han tenido. Que disfruto de un, hasta la fecha, tranquilo periplo de cuatro años con trabajo fijo nada más terminar la carrera. Que hasta la fecha no tengo miedo de actualizar la cuenta bancaria por temor de no haber cobrado. Que hasta la fecha he disfrutado de un competente (pero también mejorable), periodo de formación con rotaciones, guardias, cursos… Yo, que hasta la fecha no había visto la opción de trabajar en el extranjero como una alternativa sólida, como otros amigos míos (brillantes en diplomaturas y licenciaturas de muy diversa índole) han tenido que hacer para emigrar a países como Japón, Alemania o Reino Unido para buscar un reconocimiento que aquí no le daban social ni económicamente.

Yo que por fin me siento médico pese a tener el título desde 2008. Que siento que cada vez domino más cosas y con más seguridad, que me siento útil para una sociedad bipolar que venera con la misma facilidad que lapida al escaparate público del día a día en las Urgencias de un Hospital o en la consulta de mi Centro de Salud.

Servidor que ha ido cargando una mochila a la espalda en la que poco a poco ha ido echando piedras. Que he puesto buena cara al mal tiempo. Que he intentado argumentar con todo aquel que me ha dicho con aire, con sorna o con muy mala educación que me pagan gracias a sus impuestos (a mí no deben retenerme dinero para pagar sanidad, educación, bajas…). Que he intentado hacerles ver a mis amigos que mi vida no es siempre como la visión que dan las series de televisión sobre médicos, que pese aunque lo pueda parecer no estoy todos los días de juerga ni comilonas, que también estudio, trabajo e incluso puedo llegar a acumular más de 70 horas semanales. Que intento acallar cuándo me echan en cara que me pagan por dormir en una guardia (nunca más de cuatro horas aun siendo una guardia de las llamadas buenísimas) o que incluso tengo una hora para comer. A éstos que les intento explicar la carga que supone estar en primera línea de combate, en el cuerpo a cuerpo de un paciente tras otro, de escuchar historias, preocuparte por ellas para una vez que les das el alta intentar olvidarlas para siempre.

Que les intento argumentar que una guardia no está pagada mientras se escandalizan y me tratan por loco y me echan en cara que no estarán tan mal cuando hago alguna de más si puedo. Los mismos que se ciegan por la cifra global con dos ceros pero no ven que los 12 € por hora aún se reducen más cuando la nómina resta los dividendos de los impuestos. Que no llegan a comprender que mientras cobro ese billete rojo que tan pronto se gasta, puedo estar tratando algún infarto de corazón, de alguna persona que bien pudiera ser mi padre o el suyo, o que tengo que estar intentando calmar al preocupado usuario que decide buscar solución a su patología urgente que lleva meses con ella  (por ejemplo dolor de rodilla sin traumatismo previo) a las seis de la madrugada y pese a las 21 horas que llevas trabajando intentas atender con profesionalidad.

De explicar que pese aunque lo crean, ni soy, ni me estoy haciendo rico con mi trabajo, que no tengo la vida resuelta. Que gano 953 € de sueldo base, y que o si me obligan o si consigo hacer 5-7 guardias puedo llegar a ganar, nunca más, de otros 1.200€.

Yo, que parece que tengo que estar pidiendo perdón por ser un “privilegiado”, por haber tenido la suerte de tener a unos padres que con su sacrificio y trabajo diario como administrativo y ama de casa me pagaron unos estudios, por tener la suerte de llevar estudiando hasta llegar a ser lo que hoy soy. Justificar la injustificable suerte de tener un trabajo que día a día intento sobrellevar, de ser un residente de tercer año, el eslabón más débil de una cadena que empieza a hacerse añicos

Pero ya, damas y caballeros (casi amig@s diría si aún seguís leyendo estas palabras), me he cansado de al mal tiempo buena cara. Estoy harto de discursos estériles, de palabras mudas sobre un estrado por políticos corruptos que defienden con uñas y dientes el tremendo solar que han construido en torno al falso parlamento bipartidista que han conseguido camuflar. Harto de sueldos vitalicios sin ton ni son de personas elegidas a dedo en ocasiones sin estudios que por ocupar unos meses un puesto reciben sueldos millonarios de por vida. Harto de la ineptitud al cuadrado, de la falta de previsión, de ideas, soluciones y de valores. Cansado de ver como en vez de intentar reconducir un barco que navega a la deriva se siguen llenando los bolsillos al grito de “sálvese quién pueda”. Indignado al ver la falta de previsión de los expertos: crear la burbuja inmobiliaria para crecer pero sin invertir en un plan B que diera sus dividendos en el futuro, para quedarnos finalmente sin fuentes de ingresos; sorprenderme con los posteriores ocho años de legislatura de remiendos y paños tibios y seguir sorprendiéndome por las “innovadoras” decisiones con las que parecen seguir torturándonos al amparo de la crisis que ni yo ni tú creamos ni nos encargamos de perpetuar.

Sublevado por anuncios que leo en los que se anima a capitales extranjeros a invertir en España por tener una mano de obra barata, harto de escupir para arriba mientras esperamos quietos a que la ley de la gravedad hago su efecto.

Cabreado por la desidia colectiva que nos rodea. Que vemos ya casi normal que una joven eminencia que acaba de terminar brillantemente sus estudios se arrastre como un becario por 400 € en el mejor de los casos, o tienen que irse del país en busca del pan que aquí se les niega o nos resignamos a bajarnos los pantalones para poner la otra mejilla.

De ver atónito cómo el único foco de interés es si pagamos un 1€ en cada tarjeta y de comprobar como el repago del copago se convierte en Trending topic nacional.

Yo que sufrí el nuevo plan de estudios en mi facultad mientras escuchaba continuamente al Decano la tremenda suerte que íbamos a tener porque sin duda íbamos a heredar una plaza fija. Harto de callarme cuando como medida ejemplar decidieron bajarme el 5% de mi sueldo. Que no protesto cuando mi tutora tiene un accidente de tráfico yendo al trabajo y llevo más de un mes pasando la consulta sólo, desafiando a la Ley mientras las entidades públicas no contratan a un sustituto que parece varado en la bolsa de empleo. Harto de callarme, de no denunciar, de no indignarme y sublevarme. Que escucho intrigado, pero también convencido que el recorte definitivo está al caer, que la catarsis apocalíptica es ya casi una realidad, que nos van a recortar el número de guardias a cuatro en el mejor de los casos. Que sin tener el tremendo drama social de muchas familias que realmente no tienen para cubrir gastos y no llegan a final de mes, veré recortados los “privilegios” de los que creía disponer: de la independencia que falsamente creía haberme ganado tras todos estos años de dedicación al sol.

En este país de sorna y panderetas, de Pantoja y Belén Esteban.; de monárquicos corruptos, de Urgandarines, Gurtel y villas Arousas, de guiñoles retratados y de ese opio nacional de Guardiolas y Mourinhos que parece silenciar el atroz ruido de fondo.

Cansado de la cobardía que nos hace tan pequeños, que nos minimiza, que silencia nuestras poderosas razones. Del bien individual que tapa al colectivo, que nos agrieta y hace achicar agua, que nos desangra y nos hiere de muerte.

A día de hoy estoy a 14 meses de ser un número más de esa lista millonaria de parados que se desangra en la cola del INEM.  Puede resultar una premonición fúnebre, pero es la triste realidad. La mayoría de los compañeros que han terminado y que van a terminar están en la misma situación. Contratos irrisorios, sonrojantes,  bucólicos. Conozco casos de contratos de 8 horas, de dos noches en un pueblo perdido de sierra, de situaciones camufladas detrás del profesional que tras su bata lleva la desolación de la triste realidad de tener 30 años y estar en la máxima incertidumbre laboral y personal. 

Pero mientras llega el 20 de Mayo del 2013 y mi contrato expira, (si antes esta patata caliente que desde hace tiempo nos estamos pasando de mano en mano no explota) seguiré disfrutando del día a día, de mi trabajo, de mis pacientes, de la recompensa del trabajo bien hecho, de la satisfacción de seguir dando lo mejor de mi en todo momento. Seré uno de esos más de cinco millones, con mi licenciatura, mi especialidad, mis múltiples cursos realizados, un Máster de Economía de la Salud-Uso Racional del Medicamento y un Curso de Experto de Urgencias que darán lustre a un curriculum que nadie querrá leer.

Pero mientras llega ese mañana sombrío al amparo de este oscuro día a día, al menos me acuesto tranquilo sabiendo que el Real Madrid y el Barcelona no se enfrentarán hasta la final de la Champions… Y es que a fin de cuentas, tenemos lo que nos merecemos, ¡así nos va!